EL DÍA EN QUE MORÍ

Hoy morí,
simplemente me fui.

Y ya no estaba, no era,
ni mucho menos seré.

Ya… ya no seré…

Si alguna vez fui,
si fui algo claro,
ya no está,
si acaso quede algo de mí en ti
 o en ti,
o en ti,
o en nadie.

Poco me importa ahora,
 porque no siento.

Ya no estoy ahí.

Me he ido en Enero, 

Y estoy… bueno,
no sé desde donde te escribo la verdad.

HACIA LA EXTINCIÓN DE LA ILUSTRACIÓN

Y en un mundo sin la luz
del cine, las notas disparadas de la música,
o lo sagrado que la literatura saca del alma,
las personas no seríamos personas,
seríamos seres estancos sedientos de nada.

Y en un mundo sin la mezcla
apoteósica de pinceladas de la pintura
sin el instante preciso de la fotografía
o de la necesaria caricatura,
seríamos estatuas vivientes,
sin apreciar lo precioso que es el ser estatua.

Nos intentan arrebatar lo que creamos,
nuestra CULTURA inherente, nuestros actos y palabras.
Nos mienten diciendo que hemos de caer,
que debemos callar sin saber por qué
pronto los poderosos si se lo permitimos,
no nos querrán enseñar ni a leer.

¡Qué no te violen, y luego te maten Cultura!
Nosotros somos tú, en galerías, y más aún en bares
y en las duras calles.