martes, 1 de septiembre de 2015

Alborada 24J


Mastico granos de arena
durante este nuevo alba.
Cada pedazo en mi boca
de ese roto cuarzo,
es un millar de millones de recuerdos.

Recuerdos de una amiga,
de un compañero,
de una canción…

En esta noche que ya es día,
veremos el mismo cielo.
Nosotros o los pájaros que trinan
en sus propias lenguas, que entonan
lo bonito que es estar libres,
lo precioso que es estar vivo.
En las dunas sólo deje
mi desfasado yo,
mi perezoso antiguo ser.


Este amanecer y este bardo,
son distintos…

y están conectados.  

jueves, 22 de enero de 2015

EL DÍA EN QUE MORÍ

Hoy morí,
simplemente me fui.

Y ya no estaba, no era,
ni mucho menos seré.

Ya… ya no seré…

Si alguna vez fui,
si fui algo claro,
ya no está,
si acaso quede algo de mí en ti
 o en ti,
o en ti,
o en nadie.


Poco me importa ahora,
 porque no siento.

Ya no estoy ahí.

Me he ido en Enero, 
Y estoy… bueno,
no sé desde donde te escribo la verdad.

miércoles, 14 de enero de 2015

HACIA LA EXTINCIÓN DE LA ILUSTRACIÓN

Y en un mundo sin la luz
del cine, las notas disparadas de la música,
o lo sagrado que la literatura saca del alma,
las personas no seríamos personas,
seríamos seres estancos sedientos de nada.

Y en un mundo sin la mezcla
apoteósica de pinceladas de la pintura
sin el instante preciso de la fotografía
o de la necesaria caricatura,
seríamos estatuas vivientes,
sin apreciar lo precioso que es el ser estatua.

Nos intentan arrebatar lo que creamos,
nuestra CULTURA inherente, nuestros actos y palabras.
Nos mienten diciendo que hemos de caer,
que debemos callar sin saber por qué
pronto los poderosos si se lo permitimos,
no nos querrán enseñar ni a leer.


¡Qué no te violen, y luego te maten Cultura!
Nosotros somos tú, en galerías, y más aún en bares
y en las duras calles.